#1948.

Mi sembra tutto così sporco, vecchio, decadente. La città cade a pezzi intorno a me. Vecchie impalcature arrugginite si ergono qua e là, immobili ed estranee come torri poste di guardia ad un futuro ormai passato, al sogno interrotto di uno sviluppo industriale ed economico dalle cupe tonalità grigio fumo. E poi l’atmosfera incendiata dai … More #1948.

Alba.

L’ultima volta il sole era sorto coi riflessi violetti delle cinque del pomeriggio. Dove ci porteranno le nostre esumazioni di vecchi discorsi e paranoie comuni.Inocularsi in una piazza desolata, in un giardino vuoto dietro una fontana. E gli alberi ridevano danzando intorno alle disperazioni umane così lontani così invidiosi di una vita non loro.L’aperta campagna … More Alba.